Estaba decorando con glaseado un pastel rectangular comprado en el supermercado, en el que ponía “¡FELICIDADES, LEO!” con glaseado azul, cuando mi hijo entró en la cocina con cara de haber visto un fantasma.
Eso me hizo dejar la manga pastelera.
Leo tenía dieciocho años, era alto y, en general, se sentía a gusto consigo mismo. Pero ese día, estaba en el umbral, pálido y con la mandíbula apretada, mientras su teléfono sonaba tan fuerte que pensé que iba a romperlo.
“Oye, cariño”, le dije. “Tienes un aspecto horrible. Dime que no te comiste la ensalada de patatas que sobró del abuelo.”
“¡FELICIDADES, LEO!”
No esbozó ni una sonrisa.
“¿León?”
Se pasó la mano por el pelo. “Mamá, ¿puedes sentarte? ¿Por favor?”
Nadie dice eso a la ligera, así como así, cuando ha criado a sus hijos solo.
Eso me hizo reír un poco.
“Eso no, mamá.”
“Vale. Genial. No genial, pero mejor.”
Me senté a la mesa de la cocina. Leo se puso de pie un segundo y finalmente se sentó frente a mí.
“Mamá, ¿puedes sentarte? ¿Por favor?”
—¿Mamá? —susurró Leo.
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